Con su libro Duonnu Pantu y los GapulieriTonino De Paoli, escritor, investigador y músico nacido en Aprigliano (Cosenza), da voz a un poeta de su pueblo, Duonnu Pantu, y abre un nuevo modo de leer la libertad de palabra: aquella que, desde el siglo XVII, llega hasta nosotros.
por Rocco Femia
¿Qué queda del escándalo hoy, en una época escandalizada por todo menos por la injusticia? Quizás solo quede la palabra. La palabra que se atreve a decir lo que quienes ostentan el poder preferirían callar.
Y hace cuatro siglos, en Calabria, entre las colinas de Aprigliano (Cosenza), esa palabra tomó el nombre de Duonnu Pantu. Nacido en pleno siglo XVII, cuando la Iglesia y las autoridades civiles controlaban cada gesto, Duonnu Pantu fue mucho más que un poeta: fue una voz colectiva.
Lo demuestra en su libro el también aprigliano Tonino De Paoli, que con paciencia y rigor escarba en archivos, fragmentos, voces orales y versos que sobrevivieron a la censura. Duonnu Pantu y los Gapulieri (The Writer Edizioni, 2024), De Paoli da voz a esta figura y, con una intuición fascinante, revela su mayor secreto: Duonnu Pantu es, al mismo tiempo, un solo hombre y el nombre coral de una comunidad poética. Junto a ese sacerdote-poeta trabaja, de hecho, una hermandad de escritores, figuras religiosas e intelectuales, la Gapulieri, que en el siglo XVII calabrés escribieron juntos, mezclando lo sagrado y lo profano, el latín y el dialecto, la fe y el deseo.
Una especie de laboratorio poético ante litteram, donde la risa servía para exorcizar el miedo y las palabras se convertían en libertad.
Es una tesis valiente, pero también profundamente humana: porque al reconstruir la leyenda, De Paoli no cierra un misterio: abre otros, más cercanos a nosotros, aquellos que conciernen a la relación entre verdad, censura y deseo.
Desde esta perspectiva, su libro no es una simple investigación filológica: es una relectura antropológica y moral de nuestra historia. Demuestra que tras la risa licenciosa y los versos eróticos se escondía un propósito superior: una idea de libertad civil e intelectual que precede siglos a la Italia unificada.
Como Ruzzante, Duonnu Pantu utiliza el dialecto no sólo como lengua, sino como gesto político: una forma de verdad que surge desde abajo, de los campos, de las tabernas, de las habitaciones donde la cultura “oficial” no llegaba.
Ambos ponen al pueblo en escena, no para idealizarlo, sino para devolverle su voz y su dignidad, frente a cualquier autoridad que pretenda hablar en su lugar.
Pasolini heredará esta misma visión, pero la llevará más lejos: en Ragazzi di vita o en Evangelio según Mateo El cuerpo se convierte en revelación, lenguaje de verdad y de gracia.
En Duonnu Pantu, sin embargo, la carne sigue siendo un cuerpo: concreto, desvergonzado, jamás domesticado. Pero precisamente en esta desnudez, habla una verdad similar: la del hombre sin mediación, libre para expresar el deseo, el hambre y la vida.
Y por último Dario Fo: en su BromaComo en las octavas del sacerdote-poeta calabrés, la risa nunca es un simple entretenimiento, sino un rito de liberación colectiva, una liturgia profana que invierte los roles y devuelve al pueblo el poder de la palabra.
En los cuatro, desde Pantu hasta Fo, la poesía se convierte en el teatro del mundo, donde decir la verdad es siempre un acto de valentía.
Pero el mayor mérito de este libro reside en otra parte: ha devuelto al dialecto su dignidad como lengua cognitiva. No folclore, ni curiosidad lingüística, sino un instrumento de la verdad.
En el lenguaje crudo de Duonnu Pantu —el lenguaje de la carne, del hambre y del deseo— De Paoli reconoce la primera forma de la democracia expresiva italiana: la capacidad de decirlo todo, incluso a Dios.
Y en sus poemas, la audacia nunca es gratuita: el erotismo se convierte en el lenguaje de la libertad.
En el Cazzeide, el poeta celebra una inocente edad de oro, y luego arremete contra la degeneración de las costumbres y la lujuria de sus contemporáneos: «En la esposa lu marido sulu/ fue lanzado lu puñetazo…» (“Sólo el marido tocaba a la mujer…”) una imagen de pudor perdido que abre el camino a la condena de un mundo ahora abrumado por el vicio: «Lu malo pigliàu pide, o si se pierde / unca tés vacíos encontrar ¡Siempre cuernos!» (“¡El mal se ha apoderado de ti y dondequiera que mires solo encuentras cuernos!”).
En esta risa amarga reside toda la fuerza de una sátira que desenmascara la sociedad de la época, donde la religión y el pecado bailan la misma tarantela.
Y en el Cunneida La perspectiva se invierte: el poeta elogia el poder del deseo femenino como un principio cósmico, vital y taumatúrgico: «Si monja fuossi pped'illa ¿Quién está ahí?nnorca, / eluomu sería demonio 'encarnar…» (“Si no fuera por ella que nos domina, el hombre sería un demonio encarnado…”).
Se trata ciertamente de un erotismo primordial y liberador, que Duonnu Pantu opone a la moral eclesiástica de la época.
El sexo se convierte en lenguaje, el placer en conocimiento, y la mujer —«erva cunnilla», la hierba del deseo, como él la llama— en una fuerza pacificadora del mundo. Claro que, leídas hoy, estas imágenes pueden herir la sensibilidad contemporánea, especialmente en una época en la que las mujeres aún luchan contra formas de dominación y representaciones degradantes. Tonino De Paoli explica con gran belleza en el libro que el universo erótico del poeta nunca es depredador ni misógino: es arquetípico, y de hecho atribuye a las mujeres un poder redentor, de equilibrio cósmico, casi divino. Esta visión, pues, proviene de una cultura campesina y barroca, donde la sexualidad era a la vez lenguaje y teología popular. Pero en el contexto de Duonnu Pantu, esa «erva cunnilla» no es un objeto de posesión: es un principio vital, una energía salvadora, precisamente, que calma el instinto y redime al hombre de su violencia. En una sociedad marcada por la religión, la superstición y el miedo al cuerpo, la palabra erótica de Duonnu Pantu es, paradójicamente, un acto de liberación: devuelve a las mujeres el poder que la Iglesia les había quitado, el de ser el origen y la medida del mundo.
Una intuición sorprendentemente moderna, que Tonino De Paoli remonta a una visión muy humana de lo divino: el eros como camino hacia la verdad.
Como escribe el propio De Paoli: «La investigación es ciencia y debe nutrirse de la verdad. Y la verdad no es otra cosa que la correspondencia con los hechos».
Y más adelante añade: «Algunos, acusándolo de inmoralidad y despreciándolo, esperaban que sus versos fueran quemados en las plazas públicas […] Para ellos, Duonnu Pantu sería un heraldo de la inmoralidad, un corruptor de la moral, es decir, un poeta maldito.»
Tres siglos antes de Freud o Pasolini, estas palabras describen una verdad aún escandalosa: la moral no reprime el deseo, lo multiplica. Y toda hipocresía es, en última instancia, un intento de negar la humanidad.
Detrás de la licencia lingüística, detrás del erotismo exuberante, se esconde una crítica lúcida de la sociedad de su tiempo: de los dobles estándares, de la religión como control, de los deseos ocultos tras el velo de la modestia.
Y, en cierto modo, casi parece una lectura de nuestro presente, con su moral superficial y la misma sed de libertad. La condena implacable de la hipocresía del poder y las costumbres suena hoy como una advertencia aún más oportuna.
Si entonces la censura quemaba libros en las calles, hoy corre el riesgo de quemar a la gente en las redes sociales con la misma fría eficacia. La forma del silencio ha cambiado, no el miedo que lo genera.
Con esta obra, Tonino De Paoli no sólo devuelve un poeta a la literatura, sino que devuelve una conciencia a una tierra.
Un hijo de Aprigliano que encuentra a otro hijo de Aprigliano, separados por cuatro siglos pero unidos por la misma fe en la palabra.
Y nos recuerda que la libertad no se hereda: se ejerce, cada día, con el coraje de llamar a las cosas por su nombre.
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